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Istànbul. Pronuncio il tuo nome lentamente, riempiendomi delle sue mistiche eco. Mi lascio avvolgere dai tuoi contrasti, dai tuoi bianchi e neri. Sta calando il sole, infuoca queste pietre, sole d’oriente che va a morire insieme a Europa, infuoca queste colline, queste colline scolpite dall’abitare di uomini millenari, immortali. Si alzano stormi di gabbiani sopra al profilo nero della tua sensualità. Si alzano i canti per la divinità assente, la musicalità aspra della fede implorante mi sospende in un tempo sacro. Si leva il vento e mi scompiglia i capelli, freddo, gelido soffio dei mari mi travolge, porta il profumo delle stagioni, conserva l’odore del presente. Sono sopraffatto dalla geografia. Sento la terra esplodere nella concrezione mutevole della città che si protende al cielo. Vedo la modernità insinuarsi con i suoi artificiali tentacoli nelle tue viscere, minacciare le tue radici, le radici di terra e pietra, le radici d’acqua e sangue.
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